Сквозь грозу – это не вдоль грозы. Можно ли петь, когда в трюме – вода?
Да – сказал Сторож выжженной полосы, – чтобы точкой не стала твоя беда.
Есть легенда, будто Добро и Зло никогда не смогут друг до друга достать,
потому что живут в независимых плоскостях, нереально им засидеться в одних гостях.
Я не рвусь, я пробую понимать: 1) кто Добру и Злу сдаёт квартиру для тайных встреч;
2) для чего Небо старается их сберечь; 3) почему этим не делятся в новостях.

А ещё Добро не всегда побеждает Зло. Некрасиво сдаётся в плен, тратит себя на блажь.
И примеров тому – бесчисленное число, и ничем нельзя обезболить – что ни дашь.
Сквозь мечту – это не поперёк мечты. Можно ли говорить, если кругом – беда?
Да – моргнул Лётчик выжженной высоты. Даже если слово твоё – вода.
Даже если ты – Человек, Звезда, то есть: существо, неспособное к «навсегда».

Если тело твоё – космическая дыра, из вопросов остался «который час?»,
стрелку памяти заклинило на вчера, а найти дорогу нужно уже сейчас.
Чертишь циркулем новое колесо, говоришь: «теперь я сам себя повезу»,
и, на время: ни страха, ни тормоза, ни слезы.
Если сроют и взлётную, и счастливую полосу –
повторяешь: «себя донесу, тебя донесу.»
Дальше знаешь: не вдоль грозы. Сквозь грозу.

Искусство – лестница рукотворная.
Попытка сделать сальто наоборот. Ступеньки белые, а коридоры – чёрные,
высокомерный флирт и водоворот.
Искусство соблазняет невыносимо: царапает, давит спрятанная горошина. Когда ты спишь – Луна такая красивая,
когда ты врёшь – Весна такая хорошая.
Оно не убивает, не лечит, само себе кумир, луч, вампир. И авторские эскизы, и залпы встречи, и вот тебе – свежий, под ключ, готовый мир.
Не «тоже жизнь», а она и есть, со-творение. В режиме высокой чёткости и соблазна.
И если кто-то «раковины услышал пенье», тот бросит берег, и поплывёт – заразно.
Прими мою лодку, вода, раствори истерику,
всё, что я потеряю и сберегу.
Искусство – море,
не зависай у берега.
Хотя с морем круто даже на берегу.

Попробуй ближе. Ведь издалека промажем.
В чём радость безопасных расстояний?
По Бодрийяру, нас макают в сажу и вдохновляют те,
чьи прелести замашек одновременно хочется
и разделять, и рушить,
забыть, но прежде помнить каждую минуту.
Вернись в Игру – и будешь пить цикуту.
В подполье, в храме, на руках врагов и санитаров,
в плену любовников, среди разбросанных приманок,
дешёвых слов и переоценённых куртизанок,
и наших вещих снов.
Я оскорблю собой всех безразличных.
И отпущу на волю всех свободных холодных.
И пусть другие требуют отставки.
Не мне пугаться произвола чувств.
Я повышаю ставки.